Lena se tenait sur le seuil de son appartement, une valise à la main. Artem, toujours aussi implacable, la regardait avec un rictus moqueur, comme s’il attendait qu’elle se jette à ses pieds pour implorer son pardon. Mais Lena ne bougea pas, son regard calme défiant son mari.
— Tu es sérieuse ? Tu n’as rien. Même pas une pièce à ton nom ici.
Lena ne répondit pas immédiatement. Elle se leva, prit son sac, et sans un mot, se dirigea vers la porte. Elle n’avait pas l’intention de lutter contre ses paroles vaines. Ce qu’il ignorait, c’était qu’elle avait gardé une part de liberté en elle, une indépendance qu’il n’avait jamais soupçonnée.
Le vent frais d’automne balayait les feuilles autour d’elle alors qu’elle quittait l’appartement. Sans destination précise, Lena se rendit à la gare. Le chauffeur de taxi, un homme âgé avec une moustache grise, la salua poliment et l’aida à charger sa valise dans le coffre.
— Où allez-vous ? — demanda-t-il en démarrant le moteur.
— Juste loin, — répondit-elle en regardant le paysage défiler.
Le train la mena vers une petite ville tranquille. Là, elle trouva un hôtel modeste et une nouvelle forme de liberté. Elle commença à apprendre la poterie dans un atelier local, guidée par Nina, une femme chaleureuse qui l’encouragea à persévérer.
Lena apprit vite. Ses créations prenaient forme, ses gestes devenaient plus assurés. Après une semaine, elle loua un appartement à la périphérie de la ville et s’intégra dans la coopérative d’artisans. Elle avait trouvé sa place.
Un jour, Dima, un jeune homme rencontré au marché, vint réparer son robinet. Ils échangèrent quelques mots. Lena sourit. Elle se sentait à sa place, loin du tumulte de son ancienne vie. Artem n’était plus qu’un souvenir lointain.