Quand Luke est mort dans cet accident brutal, tout s’est effondré. Mon mari, le père de ma fille Emma, l’homme avec qui j’avais bâti une entreprise florissante, un foyer, une vie entière… s’était volatilisé en une nuit. Le choc fut immense, mais ce qui suivit dépassa l’entendement.
Aux funérailles, Emma, dix-sept ans, était restée droite, fière. Une guerrière comme son père. Moi, je m’étais contentée de respirer.
Puis Lillian est arrivée. Son ventre rond n’était pas une surprise, pas vraiment. Ce que je n’avais pas prévu, c’était le testament dans ses mains et l’avocat à ses côtés.
« Luke voulait que je sois protégée », dit-elle d’une voix faussement douce, les yeux humides. « Cet enfant est son héritier. »
Avant que je puisse répondre, Emma s’interposa :
— Tu ne mérites rien ! Tu as détruit notre famille !
Mais les mots qui m’ont vraiment brisée sont venus de mes beaux-parents.
— Elle a raison, murmura ma belle-mère. Cet enfant est de notre sang. Tu dois partager.
Je n’ai pas crié. Je n’ai pas supplié. J’ai regardé Emma et j’ai murmuré :
— Viens, on s’en va.
Cette nuit-là, j’ai cédé la société. Tout. J’ai signé les papiers, remis les clés à Lillian, et j’ai réservé deux billets pour Lisbonne. Mon frère y vivait. Il nous a accueillies à bras ouverts.
Emma ne m’a pas parlé pendant dix jours.
Puis elle a recommencé à vivre. À sourire. À respirer sans colère.
Je, de mon côté, reconstruisais. J’avais gardé quelque chose que Luke ignorait : un compte à mon nom seul, alimenté discrètement au fil des ans. Ce fonds a financé notre nouveau départ.
Huit mois plus tard, le téléphone a sonné.
— Espèce de sorcière ! Tu m’as laissée avec des dettes ! Ce “cadeau” était un piège ! Comment oses-tu ?!
Je n’ai pas crié. Je n’ai pas ri. J’ai juste répondu :
— Je ne fais que respecter les dernières volontés de Luke. Il voulait que tu aies ce que tu méritais.
Puis j’ai raccroché, et j’ai pris Emma dans mes bras.
L’avenir nous appartenait enfin.