Le chien n’avait pas l’air perdu, ni pitoyable. Il avait les yeux pleins de souffrance, comme s’il savait déjà ce qu’il en était de lui. Il n’avait pas bougé depuis l’instant où le train était parti, comme s’il attendait que quelqu’un revienne. Mais qui ? La famille qui l’avait laissé derrière ? Son regard était celui d’un être abandonné, mais qui n’avait pas encore tout à fait abandonné l’espoir.
J’avais 62 ans, une vie tranquille à la campagne, un jardin et un vieux pommier. Depuis la mort de ma femme, j’étais seul. Mon fils et sa famille, eux, étaient partis en ville. Je les voyais rarement, mais cela ne me dérangeait pas. Le silence et la radio étaient mes compagnons. Un jour, cependant, j’étais allé en ville, un problème avec la serre. Et maintenant, je me retrouvais à la gare, une tasse de café à la main, perdu dans mes pensées.
Le chien m’avait frappé par son calme. Allongé là, sous le banc, il semblait figé dans une douleur profonde. Une femme assise près de moi avait remarqué mon regard et s’était inclinée pour me parler.
« C’est lui. Ce matin, il a couru après le train. Ils l’ont laissé. Il a foncé, aboyant, jusqu’aux rails. Il a failli être écrasé. »
J’étais choqué. « Il est vivant ? »
Elle avait hoché la tête. « Oui, miraculeusement. Il est ici depuis ce matin. Il semble… attendre. »
Je n’avais pas pu m’empêcher de me demander : qui attend-il, exactement ? Peut-être espérait-il encore voir sa famille revenir, ou peut-être espérait-il juste la fin de sa souffrance. Mais quand la gare s’était vidée, je m’étais approché de lui, et j’avais dit doucement : « Viens avec moi. »
J’avais pensé que peut-être, dans cette vaste solitude, un simple acte de bonté pouvait réparer un peu de ce qui avait été brisé. Le chien se leva lentement, regardant la voie une dernière fois, avant de se tourner vers moi. Comme moi, il avait besoin d’une nouvelle chance.