Le dimanche matin chez James Sullivan suivait toujours le même rituel : un brunch tranquille au « Blue Bay Café », le journal du jour en main, une tasse de café fumante à portée de main et Emma, sa petite fille de quatre ans, perchée sur sa chaise en face de lui, chuchotant des mots incompréhensibles sur ses dessins animés préférés. La routine était son ancrage.
Mais aujourd’hui, tout allait basculer.
« Papa, cette serveuse ressemble exactement à maman ! » lança Emma innocemment, les yeux brillants d’émerveillement.
James s’arrêta brusquement, sa fourchette suspendue en l’air. La pièce sembla se figer autour de lui, les bruits des conversations devenant soudainement flous. Il se tourna lentement vers la direction indiquée par Emma.
Là, de l’autre côté de la salle, une jeune serveuse, ses cheveux bruns noués en un chignon désinvolte, discutait avec un client. Ce n’était pas simplement sa coupe de cheveux, ni son sourire éclatant… C’était quelque chose de plus. Une chaleur dans son regard. Une posture, une façon d’être présente dans la pièce qui le fit vaciller. Cela ressemblait tellement à Eliza… mais Eliza était morte, enterrée depuis un an et demi dans le froid d’une pluie d’hiver.
« Emma, ne fais pas ça, » murmura-t-il, le cœur battant plus vite. Mais la petite fille, insistant joyeusement, fit de grands gestes pour attirer l’attention de la serveuse.
Trop tard.
La jeune femme tourna la tête, souriant à Emma, avant de se diriger vers leur table. Ses pas étaient légers, presque familiers.
« Bonjour, je peux vous aider ? » demanda la serveuse avec une voix douce, mais étrangement grave. Son accent californien se mêlait à une cadence que James aurait reconnue parmi mille.
Le visage de James se décomposa. « Vous… vous ressemblez tellement à ma femme… »
La serveuse cligna des yeux, son sourire s’effaçant lentement. « Oh, pardon… je… Attendez, James Sullivan ? »
Il se figea, ses mains tremblant légèrement.
« Sophia Martinez, » dit-elle avec un soupir. « J’étais la colocataire d’Eliza à la fac. »
Un frisson parcourut l’échine de James.
Puis, la question qu’il redoutait.
« Comment va-t-elle ? »
James sentit son monde se dérober sous ses pieds. Eliza n’était pas partie. Elle était ici, de quelque manière que ce soit, dans ce regard, dans ce sourire, dans cette voix.