Je n’aurais jamais pensé qu’une rencontre fortuite dans un hôpital changerait ma vie. Une conversation, un rire, une étincelle – tout semblait si facile, si juste.
Ce qui avait commencé comme quelque chose de simple est devenu quelque chose de vrai. Mais juste au moment où le bonheur semblait à portée de main, une vérité inattendue bouleversa mon monde.
Je détestais les hôpitaux – les longues files d’attente, les malades, la toux et les éternuements incessants. Mais plus que tout, je les détestais à cause des souvenirs qu’ils ramenaient.
Des souvenirs douloureux. Je voyais encore ma mère allongée dans un lit d’hôpital, sa force s’étiolant un peu plus chaque jour.
J’étais juste une petite fille, impuissante, incapable de faire quoi que ce soit, à part la regarder s’éloigner de moi.
Je secouai la tête pour chasser ces pensées. Ce n’était qu’un contrôle de routine après une grippe passée.
Plus maintenant. J’étais assise dans la salle d’attente, nerveuse, comptant les secondes jusqu’à ce qu’on m’appelle. Puis un homme s’assit à côté de moi.
Je lui jetai un coup d’œil – et je restai figée. Ses yeux étaient les plus beaux que j’aie jamais vus.
Il remarqua mon regard, haussa un sourcil et esquissa un sourire.
« Oh, pardon », sortit-il de ma bouche. « Vous avez des yeux tellement magnifiques. Je m’y suis perdue. »
Mes mains couvrirent mon visage. Mes joues brûlaient. Pourquoi avais-je dit ça à voix haute ?
« Je ne sais pas pourquoi j’ai dit ça », murmurai-je dans mes paumes en fermant les yeux. Peut-être que si je ne le regardais pas, ce moment passerait simplement.
Silence. Puis un léger rire. Je regardai à travers mes doigts. Il souriait. Ses yeux – ces yeux magnifiques – brillaient d’amusement.
« Personne ne m’a jamais dragué dans un hôpital », dit-il avec un ton légèrement amusé.
« Ce n’était pas de la drague ! » protestai-je en secouant la tête. « Vous avez vraiment de beaux yeux. »
« Ça ressemble quand même à de la drague », répliqua-t-il en souriant.
Je soupirai. « Je jure que ce n’était pas mon intention. »
Il me tendit la main. « Paul. »
J’hésitai un instant, puis la lui serrai. « Linda. »
Sa poignée était chaude, ferme. Je sentis un léger battement dans ma poitrine.
« Qu’est-ce qui vous amène ici, Linda ? » demanda Paul.
« Juste un contrôle après la grippe », dis-je. « Et vous ? »
« Je viens chercher des résultats d’examen », répondit-il.
Un silence. J’hésitai, puis demandai : « C’est grave ? »
Il secoua la tête. « Les maladies m’évitent généralement », dit-il en souriant.
Je souris. Je voulais rester, continuer à parler. Mais à ce moment, une infirmière appela mon nom.
« On dirait que c’est mon tour », dis-je. « Ça a été un plaisir de vous rencontrer. »
Paul regarda autour de lui, attrapa un magazine et en déchira une page.
« Que faites-vous ? » demandai-je en riant.
Il griffonna quelque chose dessus et me tendit la feuille. « J’aurais bien aimé que ce soit de la drague », dit-il. « Je vais devoir prendre l’initiative alors. »
Je baissai les yeux. Son numéro de téléphone.
Un sourire illumina mon visage. « Je vais appeler. »
« J’attendrai », répondit-il.
« Bonne chance pour vos résultats », dis-je en me levant.
« Je suis immortel », dit Paul en clignant de l’œil.
Je ris en entrant dans la salle du médecin, le cœur battant encore la chamade.
Je voulais être cette femme cool qui attend quelques jours avant d’appeler.
Mais je ne pouvais pas m’empêcher de penser à Paul – son sourire, son rire, la façon dont ses yeux brillaient quand il parlait. Quand la soirée arriva, je cédai enfin et composai son numéro.
Il répondit dès la première sonnerie. « J’ai presque cru que vous n’appelleriez pas », me taquina-t-il.
« J’ai failli ne pas le faire », avouai-je. « Mais nous y voilà. »
« Nous y voilà », répéta-t-il d’une voix chaude.
Cet appel mena à notre premier rendez-vous. Puis à un autre. Et encore un autre. À chaque rencontre, je tombais un peu plus.
Paul avait ce don de me faire sentir spéciale, comme si j’étais la seule personne au monde. Il m’écoutait vraiment.
Il me faisait rire jusqu’à en avoir mal aux côtes. Je ne m’étais jamais sentie aussi comprise, aussi désirée. Il savait toujours quand j’avais besoin de café, quand j’avais froid, quand j’étais fatiguée.
Après quelques rendez-vous, nous arrêtâmes de faire semblant que ce n’était pas sérieux. Nous étions ensemble. Et dès notre premier rendez-vous, je sus que Paul était l’homme que je voulais pour toujours.
Les mois passèrent. Notre relation s’approfondit, se renforça. Un soir, nous étions allongés sur mon canapé, ses bras me tenant fermement.
Le son de son cœur remplissait la pièce silencieuse. Je traçais de petits cercles sur sa poitrine, mon esprit s’emballait. Mon cœur était si plein qu’il en faisait mal. Si je ne lui disais pas ce que je ressentais, j’allais exploser.
« Paul », dis-je doucement, le cœur battant.
« Oui, chérie ? » répondit-il tendrement.
J’hésitai, pris une profonde inspiration. « Je dois te dire quelque chose. »
Paul haussa un sourcil, un sourire malicieux aux lèvres. « Oh non, je suis dans le pétrin ? »
« Ça dépend de comment tu vois les choses », dis-je en croisant son regard. Ses beaux yeux cherchaient les miens. Je remarquai une lueur fugace de nervosité.
Je pris sa main et la serrai fort. « Je t’aime, Paul », dis-je. « Je t’aime plus que quiconque auparavant. »
Son sourire s’élargit. Ses doigts caressèrent doucement ma joue.
« Et pourquoi cela serait un problème ? » demanda-t-il.
« Parce que maintenant tu es coincé avec moi pour toujours », dis-je.
Paul laissa échapper un léger rire. « Ça me semble parfait », dit-il. Il me rapprocha de lui et m’embrassa. « Je t’aime aussi », murmura-t-il. « Plus que tout. »
Cette nuit-là, dans ses bras, je me sentais la femme la plus heureuse du monde.
Mais le bonheur peut être fragile. Le mien était sur le point de se briser.
Moins d’une semaine après avoir avoué notre amour, Paul disparut de ma vie. Il cessa de répondre à mes appels, ignora mes messages.
Au début, je pensais qu’il était occupé. Mais quand les heures devinrent des jours, l’angoisse me rongea la poitrine. Je l’appelai sans cesse, mes doigts tremblaient à chaque fois. Rien.
La panique s’installa. Je l’imaginais blessé, allongé seul dans un lit d’hôpital. Peut-être avait-il eu un accident.
Peut-être que quelque chose de terrible s’était passé. J’étais à deux doigts d’appeler les hôpitaux ou même la police quand mon portable vibra.
« Je vais bien. Mais tu dois arrêter de m’appeler et de m’écrire. »
Je fixai l’écran, le cœur battant la chamade.
« C’est une blague ? Où étais-tu tout ce temps ? »
« Ça n’a pas d’importance. Arrête juste de m’écrire. »
« Peux-tu au moins m’expliquer ? »
« Je ne t’aime pas. J’ai menti. Je ne veux pas de toi dans ma vie. »
Ces mots me frappèrent comme un coup au ventre. Mes mains tremblaient en les lisant encore et encore. J’essayai de l’appeler à nouveau. Direct à la messagerie. J’essayai encore. Bloquée.
Je restai figée, des larmes coulant sur mon visage. L’homme que j’aimais m’avait jetée comme si je n’étais rien.
Il m’avait menti, utilisée, fait croire que nous avions quelque chose de vrai. Je pleurais chaque jour.
Puis, des semaines plus tard, je le trouvai.
Un mot, glissé dans mon tiroir. Je retenais mon souffle en l’ouvrant, reconnaissant l’écriture de Paul.
« J’espère que tu trouveras ce message quand tu seras triste. Je t’aime, Linda, et je t’aimerai toujours. J’espère que ça te rendra un peu plus heureuse. 🙂 »
Les larmes brouillaient ma vue.
S’il ne m’avait jamais aimée – pourquoi aurait-il écrit ça ?
J’avais besoin de réponses. Je pris mes clés et me rendis directement chez lui.
Je frappai à sa porte, appelai son nom. Les voisins regardaient, désapprobateurs. Je m’en fichais. Je ne partirais pas sans savoir la vérité.
Finalement, la porte s’ouvrit.
Un homme se tenait devant moi – maigre, faible, presque méconnaissable. Sa peau était pâle, ses joues creuses. Mon cœur battait fort. Puis je vis ses yeux.
Son expression était impénétrable. « Que fais-tu ici ? » Sa voix était rauque, à peine un murmure.
Je tendis la main, mes doigts caressèrent sa joue. Sa peau était chaude, mais fragile, comme s’il pouvait se briser à tout moment. « Qu’est-ce qui t’est arrivé ? » murmurai-je.
Paul fit un petit pas en arrière. « Ça n’a pas d’importance. S’il te plaît, pars. »
Je secouai la tête. « Je ne pars pas ! Je mérite la vérité ! » Ma voix tremblait.
Ses mains se serrèrent en poings. « Je meurs ! » cria-t-il.
Ces mots me glaçaient. « Quoi ? » Mes jambes fléchirent.
Paul soupira et s’écarta. « Entre. »
J’entrai, haletante. L’appartement était sombre, sans vie. Je me tournai vers lui. « Dis-le-moi. »
Il s’affaissa sur le canapé. « J’ai un cancer. Je meurs. »
Je m’accrochai au dossier d’une chaise, mon corps tremblait. « Depuis combien de temps le sais-tu ? »
Ses yeux rencontrèrent les miens. « Depuis le jour où nous nous sommes rencontrés. »
J’avalai difficilement. « Comment as-tu pu me cacher ça ? C’est tellement égoïste ! » La colère et la douleur se battaient en moi.
Paul passa une main dans ses cheveux qui s’amincissaient. « Les médecins pensaient que le traitement marcherait. Je les ai crus. Mais ça ne marche pas. Ça empire.
Je ne voulais pas que tu traverses ça encore une fois. Pas après ce qui est arrivé à ta mère. » Sa voix tremblait. « C’est pour ça que je t’ai repoussée. »
Les larmes me brûlaient les yeux. « Mais tu m’as blessée. Tu as menti. Tu as dit que tu ne m’aimais pas ! »
Le visage de Paul se déforma de douleur. « Je suis désolé », murmura-t-il.
« Depuis combien de temps ? » demandai-je d’une voix tremblante.
« Une semaine. Peut-être des jours », dit-il, les larmes coulant sur son visage.
Je repris mon souffle. « Oh mon Dieu, Paul »,