Larisa se tenait dans le salon, regardant la pendule qui tournait lentement. Il y a trois mois, elle avait épousé Andrei avec des rêves de bonheur, mais aujourd’hui, elle se sentait étrangère dans sa propre maison.
Un autre matin commença par les bruits familiers de la belle-mère dans la cuisine.
“Tu n’as toujours pas fini de dormir ?” entendit-elle de l’autre côté de la porte. Tamara Ivanovna, comme toujours, ignorait sa présence et s’adressait uniquement à son fils. Andrei se leva paresseusement et commença à s’habiller.
“Qu’est-ce que tu lui as préparé pour le déjeuner ?” demanda la belle-mère, déjà occupée à préparer le repas. “Encore des plats compliqués ? Un homme a besoin de vrais repas, pas de fioritures.”
“Je lui ai préparé le borscht que j’ai fait hier,” pensa Larisa, mais elle garda le silence. Au fil des mois, elle avait appris à ne rien dire, à encaisser les remarques.
“Tu sais bien, maman, arrête de critiquer,” dit Andrei, l’air fatigué.
“Arrêter ?!” rétorqua Tamara Ivanovna. “Je m’inquiète pour lui ! Et toi…” elle se tourna vers Larisa avec mépris, “…tu n’arrives même pas à lui faire un repas digne de ce nom.”
Larisa sentit ses émotions l’envahir. Une carrière de dix ans à l’université et un doctorat, et voilà qu’elle se retrouvait réduite à une simple domestique.
“Ça suffit ?” dit-elle d’une voix faible, mais résolue.
“Quoi ? Tu veux me dire quelque chose ?” demanda sa belle-mère, d’un ton acerbe.
“J’ai dit que c’était peut-être le moment de cesser de faire comme si je n’étais pas là,” rétorqua Larisa, se redressant. “Cette maison est à Andrei et à moi.”
Tamara Ivanovna éclata de rire. “Cette maison m’appartient, chaque brique est à moi ! Et toi, tu n’es qu’une visiteuse. Tu viendras et tu repartiras.”
Les mots frappèrent Larisa comme une claque. Elle chercha un soutien dans les yeux de son mari, mais il était déjà en train de se précipiter pour sortir.
“Je suis en retard !” cria Andrei en fermant la porte d’entrée.
Larisa se retrouva seule dans le silence, écoutant le rire victorieux de sa belle-mère. Mais cette fois, elle savait qu’elle devait agir. Elle prit son téléphone et appela sa meilleure amie, Marina.
“Je ne peux plus supporter ça,” dit-elle, la voix tremblante.
“Tu sais ce qu’il te reste à faire,” répondit Marina. “L’appartement que je t’ai montré est toujours là. C’est le moment.”