Lorsque j’ai décroché le téléphone ce lundi matin, je ne m’attendais pas à ce que ma vie bascule.
« Madame Miller ? Ici Maître Duval. Votre petite-fille Olivia a été placée sous la protection des services sociaux. »
J’ai senti mon cœur rater un battement. Emily ? Ma fille si fière, si distante, si obsédée par les apparences… Elle avait osé me rejeter à cause de mes vêtements usés, de mes cheveux gris attachés à la va-vite, de mon métier modeste de caissière. Tout ça parce que son mari Greg voulait vivre comme dans un magazine.
Mais je n’avais jamais cessé d’aimer Olivia. Même si je n’avais plus le droit de franchir leur porte, je continuais à me rendre en cachette près de son école, espérant capter un sourire, un regard. Chaque fois que je l’apercevais sautiller, mes yeux se remplissaient de larmes et je chuchotais : « Je t’aime, ma puce. »
L’avocate a poursuivi : « L’école a signalé des signes de négligence. Manque d’hygiène, tristesse inhabituelle, repli sur soi. Une enquête a été ouverte. Olivia a mentionné votre nom, souvent. Elle a dit que vous lui racontiez des histoires de fées et que vous sentiez la vanille. Elle a demandé si elle pouvait venir vivre chez vous. »
J’étais sous le choc.
Une semaine plus tard, je me tenais devant le juge, mains tremblantes, mais cœur déterminé. Emily n’était pas présente. Greg avait fui dès le début de l’affaire.
La décision est tombée : la garde temporaire d’Olivia m’était confiée.
Quand elle est entrée dans ma minuscule maison avec son petit sac rose, elle a levé les yeux vers moi et a dit doucement : « Mamie… tu sens encore la vanille. »
J’ai souri à travers mes larmes. Peut-être que je ne portais pas de soie, peut-être que mon rouge à lèvres avait dix ans, mais j’étais là. Et cette fois, je ne laisserais plus personne m’éloigner d’elle.