Clémence posa lentement sa tasse de café refroidi sur la table. Ses doigts, ornés de bagues offertes par son mari au fil de leurs vingt années de mariage, tremblaient légèrement. Derrière la grande baie vitrée du restaurant « Le Mistral », la vue nocturne sur la ville illuminée s’étalait, mais elle ne remarqua ni les lumières scintillantes ni le ballet des serveurs. Son regard était fixé sur une seule table, tout au fond de la salle.
— Quelle coïncidence incroyable, murmura-t-elle en observant Marc caresser doucement la main d’une jeune femme brune. — Une sacrée coïncidence…
Combien de fois avait-elle supplié Marc de l’emmener ici ? Dix fois ? Vingt ? « Chéri, je suis fatiguée… », « Ma douce, une autre fois peut-être… », « Clémence, j’ai une réunion importante… » Autant d’excuses répétées année après année, jusqu’à ce qu’elle cesse de demander.
Et maintenant, elle le voyait s’appuyer dans son fauteuil, rire aux éclats, aussi naturel qu’un homme rajeuni de quinze ans.
Un serveur s’approcha :
— Souhaitez-vous quelque chose d’autre ?
— Oui, répondit Clémence en levant les yeux, où une lueur malicieuse brillait. — Apportez-moi l’addition de cette table-là. J’aimerais leur offrir un cadeau.
— Pardon ?
— L’homme en veste bordeaux, c’est mon mari. Je veux régler leur repas. Mais s’il vous plaît, ne dites pas qui fait ce geste.
Le jeune serveur, surpris, acquiesça. Clémence sortit sa carte bancaire — celle que Marc lui avait offerte pour son dernier anniversaire. « Fais-toi plaisir, ma chérie », lui avait-il dit alors. Eh bien, elle dépensait désormais pour elle-même. Pour son avenir.
Après avoir réglé l’addition, elle se leva et, passant devant la table de son mari, ralentit à peine le pas. Marc était si absorbé par sa compagne qu’il ne la remarqua même pas. Ou peut-être ne voulait-il pas la voir ? Clémence sourit intérieurement : combien de fois avait-elle fermé les yeux sur ce qui était évident ?
Dehors, elle inspira profondément l’air frais du soir. Une pensée lui traversa l’esprit : « Très bien, Marc, tu as choisi cette voie. Maintenant, c’est à mon tour. »
De retour chez elle, Clémence retira ses chaussures et gagna son bureau. Étonnamment, ses mains ne tremblaient plus. Une paix intérieure l’envahissait, comme si une longue fièvre venait de tomber.
— Par où commencer ? demanda-t-elle à son reflet dans le miroir.
Ouvrant son ordinateur, elle créa un dossier intitulé « Nouvelle Vie ». Elle sentait que les semaines à venir seraient décisives. Elle déterra une vieille boîte pleine de papiers — ces mêmes documents que Marc n’avait jamais pris la peine de consulter.
— Être méticuleuse, ça paye, murmura-t-elle en triant les papiers.
Les documents de la maison étaient là, bien rangés, comme elle les avait laissés cinq ans auparavant. Cette maison, sa petite forteresse, avait été achetée grâce à la vente de l’appartement de sa grand-mère. À l’époque, Marc débutait son entreprise et répétait sans cesse :
« Clémence, tu comprends, il faut investir tout ce qu’on a dans la société maintenant. Je te rendrai ça plus tard. »
Elle comprenait. Elle avait toujours tout compris. C’est pourquoi elle avait fait inscrire la maison à son nom, au cas où. Marc n’avait jamais cherché à savoir les détails, lui confiant entièrement ce « tracas administratif ».
Elle consulta ensuite les comptes bancaires. Grâce à son habitude de suivre scrupuleusement les finances, elle savait exactement quels fonds lui appartenaient en propre.
Son téléphone vibra. Message de Marc : « Réunion importante, je serai en retard. Ne m’attends pas pour dîner. »
Clémence esquissa un sourire : « Réunion importante, oui… j’ai bien vu à quel point. »
Elle composa le numéro de Me Moreau, leur avocat de famille. Plus précisément, désormais, son avocat à elle.
— Bonsoir Me Moreau, désolée de vous appeler si tard, mais j’ai besoin de vous voir. Demain, 10 heures, ça vous va ? Parfait. Et… on se retrouve plutôt au café « Le Colombier », c’est plus discret. C’est un dossier délicat.
Après avoir raccroché, elle regarda par la fenêtre. Les lumières de la ville brillaient, mais cette fois, elles n’évoquaient ni romantisme ni douceur, juste le souffle froid du changement.
Le lendemain, alors que Marc dormait encore, elle revoyait ses notes dans la cuisine, prête à commencer un nouveau chapitre de sa vie.
Cette fois, c’était elle qui menait la danse.