Oleg referma le contrat entre ses doigts, son regard perdu dans les chiffres. Tout semblait parfait sur le papier, comme sa vie. Une entreprise florissante, une épouse irréprochable, un fils intelligent. Mais le vide grandissait. Et Maria… Maria comblait ce vide avec une légèreté déconcertante.
Il se leva et s’approcha de la fenêtre. En bas, des ouvriers réparaient le trottoir. Un peu comme lui : essayer de colmater des fissures invisibles.
Sur son bureau, la photo de famille semblait le narguer. Tonya souriait, radieuse. Kirill, 13 ans, la même lueur d’intelligence dans le regard que sa mère. Et lui, figé, comme étranger à sa propre famille.
— Oleg Pavlovitch ? — La voix de Maria le tira de ses pensées. Elle tenait un dossier contre elle, et un sourire qui disait tout.
— Entre, Maria, dit-il doucement.
Elle ferma la porte derrière elle et s’approcha. Son parfum emplit la pièce.
— Je pensais dîner à ton appartement ce soir, si tu veux.
Oleg hésita. Puis acquiesça.
Mais au moment où elle tourna les talons, son téléphone vibra. Un message de Kirill :
**”Papa, est-ce que tu rentres ce soir ? Maman est bizarre aujourd’hui. Elle pleurait quand je suis rentré.”**
Un frisson le traversa. Il attrapa son manteau et se précipita dehors sans un mot. Maria resta seule, interdite.
—
La porte d’entrée de la maison claqua. Tonya était dans la cuisine, les yeux rougis, des documents étalés devant elle.
— Qu’est-ce que c’est ? — demanda-t-il, haletant.
Elle le fixa, tremblante, puis lui tendit un test ADN.
— Kirill… n’est pas ton fils, Oleg. Il est à Stepan.
Le monde d’Oleg s’effondra. Quinze ans. Un mariage construit sur des regards, des habitudes… et un mensonge.
Il s’assit sans un mot. Et pour la première fois, Maria ne comptait plus.
Tout semblait soudain terriblement fragile.