Olia se réveilla en sursaut, le téléphone sonnant dans la nuit encore noire. Elle cligna des yeux et jeta un coup d’œil à l’horloge : cinq heures et demie du matin. Cela ne lui ressemblait pas d’être dérangée si tôt. En décrochant, elle reconnut immédiatement la voix de son père, tremblante, comme s’il retenait ses larmes.
— Olenka, ma chérie… Maman a été emmenée à l’hôpital. Il y a eu un problème avec son cœur…
Olia sentit une pression sourde envahir sa poitrine. Elle se leva précipitamment, son esprit encore embrumé, sans comprendre comment elle s’était habillée. Elle attrapa son sac, enfila ses chaussures et sortit en courant. La voiture filait à toute allure dans les rues désertes, et dans sa tête, les pensées se mélangeaient, toutes plus terrifiantes les unes que les autres. Comment allait-elle ? Que se passait-il ?
Arrivée à l’hôpital, son père l’attendait, assis sur un banc dans le hall, les yeux rougis. Il semblait brisé, le regard vide. Olia s’approcha en hâte.
— Que s’est-il passé ? Comment va-t-elle ? demanda-t-elle d’une voix tremblante.
Il tourna la tête, murmurant d’une voix basse et presque inaudible : « Les médecins sont avec elle… ils ne savent pas encore… »
Olia sentit un froid glacé l’envahir. Ce n’était pas comme d’habitude. Il y avait quelque chose de sinistre dans l’air.
Ils attendirent des heures. Le temps paraissait suspendu, comme si le monde extérieur n’existait plus. Finalement, les portes des chambres de visite s’ouvrirent, et ils montèrent au deuxième étage. Olia sentit son cœur s’emballer en apercevant sa mère au bout du couloir. Elle était allongée sur un lit d’hôpital, pâle, emmitouflée dans une couverture grise. Ses traits étaient tirés, presque invisibles sous les draps, comme si toute vie l’avait quittée.
Irina Pavlovna tourna soudainement la tête en apercevant son mari, et son regard se durcit immédiatement.
— Maman… murmura Olia en s’approchant prudemment, posant une main sur l’épaule de sa mère. Nous sommes là…
Irina se détourna brusquement et croassa, presque d’une voix étranglée :
— Je ne veux pas lui parler !
Olia sentit un choc, une douleur vive à l’intérieur. Elle se tourna vers son père, mais celui-ci se contenta de faire un pas en avant, hésitant.
— Ira… murmura-t-il doucement.
— Lâche-le ! cria-t-elle, la voix brisée, presque hystérique. Par le Christ, je t’en prie, lâche-le !
Olia n’arrivait pas à comprendre ce qui se passait. Un frisson glacé la traversa, mais elle attrapa doucement son père par le bras et l’entraîna hors de la chambre. Il obéit sans protester, le visage défiguré par la honte. Une fois à l’extérieur, Olia s’assit, les mains tremblantes, près de la porte.
Elle attendit quelques minutes, son esprit en proie à des tourments confus. Puis, une fois le silence revenu, elle retourna dans la chambre d’hôpital, s’assit près du lit et prit la main froide de sa mère.
— Maman, qu’est-ce qui se passe ? Que s’est-il passé ? demanda-t-elle, d’une voix douce mais pleine d’angoisse.
Irina tremblait, les larmes aux yeux. Elle laissa échapper, difficilement, la vérité :
— Il m’a trahie, Olia… Avec son collègue… Il m’a trompée pendant des années… Et maintenant, elle est enceinte… Il a cinquante-quatre ans… Et il… Olia, tu comprends ?!
Les mots frappèrent Olia comme un coup de poing. Sa tête tourna, et elle ne comprenait pas. Elle regardait sa mère, et à chaque mot prononcé, un sentiment de dégoût, de confusion grandissait en elle. Son père, l’homme qu’elle avait toujours admiré, celui qui semblait être un modèle de stabilité et d’amour… Comment avait-il pu faire cela ? Elle avait grandi dans une famille où tout semblait parfait, unie, aimante. Cette réalité, cette vérité, n’était tout simplement pas possible.
Elle prit la main de sa mère et la serra fort. Elle murmurait des mots d’apaisement, mais à l’intérieur, c’était une tempête de sentiments contradictoires : douleur pour sa mère, colère contre son père, honte, confusion, et un profond sentiment de trahison.
Olia se leva lentement, incapable de rester plus longtemps dans cette pièce. Elle se dirigea vers la porte, son père se tenant juste en face, les yeux pleins de remords.
— Olia, écoute… je n’ai pas voulu que ça arrive. J’aime ta mère, tu sais. C’est arrivé… ça s’est fait comme ça, mais j’ai tout dit, je t’assure… Pardonne-moi…
Elle s’arrêta, la rage montant en elle.
— Et son cœur n’a pas supporté ta « vérité », n’est-ce pas ? s’écria-t-elle, la voix forte, déchireuse. Le couloir résonna de l’écho de ses mots.
Grigori Mikhaïlovitch baissa la tête, comme un chien battu, incapable de soutenir son regard. Olia, en proie à la douleur, se détourna et quitta le couloir, sans se retourner.
De retour à la maison, elle déposa sa mère dans son lit, la laissant se replier sur elle-même. Irina parlait à peine, se cachant dans l’ombre de son oreiller. La maison, autrefois remplie de chaleur et de rires, était désormais figée, comme si le temps lui-même s’était arrêté.
Puis, quelqu’un frappa à la porte avec insistance. Olia ouvrit, et se retrouva face à son père, épuisé, fatigué, presque recroquevillé sur lui-même.
— Irotchka… Reviens à la maison, supplia-t-il.
Olia allait refermer la porte, mais sa mère s’avança. Son visage était froid.
— Pourquoi devrais-je revenir vers toi ? répondit Irina, son ton aussi glacé que la distance entre eux.
Grigori Mikhaïlovitch baissa les yeux, se jetant presque à ses pieds dans le couloir, attrapant ses mains avec désespoir.
— Pardonne-moi… Je t’en prie… Reviens… Maman va me maudire !
Irina soupira longuement, son regard empli de rancœur et de tristesse. Elle baissa la tête, finalement hochant la tête, mais seulement après un long silence :
— D’accord… Je reviendrai. Mais seulement avant son départ, compris ?
Olia, les poings serrés, ressentit une douleur intense la ronger de l’intérieur. Son père la dégoûtait. Toute cette situation était devenue un cauchemar vivant. Et elle ne savait plus comment se positionner face à cet enchevêtrement de mensonges et de trahisons.