Lors de la réunion de famille qui se déroulait dans notre appartement fraîchement rénové, je me sentais comme un intrus. La critique de ma belle-mère, Irina Viktorovna, et de ma zólovka, Svetlana, flottait dans l’air comme une brume épaisse. Chaque mot qu’elles prononçaient semblait peser sur moi, mais je restais calme, forcée de sourire face à leurs jugements. Leur façon de regarder la cuisine, de comparer chaque élément à celui de leur propre vie, me rappelait que, peu importe mes efforts, je ne serais jamais à leur hauteur.
Svetlana n’arrêtait pas de se moquer de nos choix modernes, notre canapé “sans âme”, notre vaisselle simple. Pourtant, je savais que ce mobilier n’était pas simplement une question de design pour moi. Chaque meuble, chaque assiette était le fruit d’un long travail, d’un désir de créer un espace qui m’appartenait, un endroit où je pouvais enfin respirer.
Mon mari, Oleg, me soutenait silencieusement. Il n’intervenait jamais dans ces conversations, préférant laisser sa mère et sa sœur se déchaîner. Mais ce soir-là, il m’adressa un sourire réconfortant.
« Ania a bon goût, vraiment, » dit-il avec une douceur qui contrastait avec l’agressivité de la discussion. Un petit geste, mais qui me faisait sentir que, malgré tout, j’étais dans son cœur.
Svetlana, toujours sur la défensive, parla ensuite de son travail avec enthousiasme. Elle nous relatait son projet en architecture avec la passion d’un génie incompris, s’extasiant sur chaque détail. Elle se délectait de sa position dans l’entreprise, une position que sa famille approuvait sans hésitation, contrairement à mon simple rôle de femme, apparemment “sans histoires”.
Je savais qu’il serait toujours difficile de gagner leur approbation. Mais en ce moment précis, dans ma maison, j’avais le sentiment d’être plus forte que jamais. Mon amour pour Oleg, ce capital que je n’avais jamais cessé d’investir, était bien plus précieux que les jugements superficiels de sa famille. Et un jour, cela finirait par être reconnu.