Irina enfonça la porte du notaire d’un pas décidé. Elle n’était plus la femme de l’ombre, l’épouse discrète qui disait « oui » et repliait le linge en silence. Non. Ce matin-là, quelque chose avait changé. Elle avait passé la nuit à relire les documents, à classer les preuves, à relier les photos de la datcha où elle posait, couverte de plâtre, un seau à la main, le sourire large malgré la fatigue.
Vladimir l’attendait déjà dans le couloir du cabinet, un dossier sous le bras, le visage fermé. À sa vue, il haussa un sourcil, surpris — presque contrarié.
— Tu es venue, dit-il. Bien. Fais vite, je n’ai pas toute la journée.
Irina ne répondit pas. Elle avança, droite comme une règle, tenant sa propre chemise cartonnée contre elle comme un bouclier.
Quand Maître Leblanc, le notaire, les fit entrer, Vladimir ouvrit la bouche le premier.
— Je suis ici pour transférer la propriété d’une maison de campagne, située à Tver, à mon neveu Sergey. J’en suis le seul propriétaire.
Irina, calme, déposa sa chemise sur le bureau.
— Pardon, Maître. J’ai ici les preuves que ce bien a été acquis pendant notre mariage, avec mes revenus, mon travail, et ma participation active à la construction.
Le notaire leva les yeux, interloqué.
— Votre mariage est bien enregistré, Madame ?
— Oui, dit-elle sans ciller. Depuis 1994. Je vous ai apporté le certificat, ainsi que nos relevés bancaires conjoints de l’époque, des photos de la construction, et même des reçus de matériaux achetés à mon nom.
Vladimir éclata de rire, un rire froid et cassant.
— Tu fais ton cinéma, Ira ? C’est moi qui ai tout payé, tu le sais très bien.
— Ce n’est pas ce que dit la loi, répliqua-t-elle. Et ce n’est pas ce que diront les voisins, ni les photos, ni les reçus, ni les témoignages que j’ai réunis.
Maître Leblanc ajusta ses lunettes.
— Monsieur, si le bien a été acquis durant le mariage, et en l’absence de contrat de séparation de biens, nous sommes en présence d’un bien commun. Vous ne pouvez procéder à un don sans le consentement de votre épouse.
— C’est ridicule ! s’emporta Vladimir.
Mais Irina s’était déjà tournée vers lui, le regard droit, tranchant comme une lame.
— Trente-cinq ans, Vova. Trente-cinq ans à t’attendre, à t’accompagner, à te soutenir. Tu n’étais rien, quand on s’est rencontrés. Rien. Et tu oses dire que je ne suis personne ? Aujourd’hui, tu viens de découvrir qui je suis.
Un silence s’installa. Vladimir ne savait plus où regarder.
Irina se leva.
— Je refuse le transfert. Et si tu continues, j’intenterai une procédure pour que la moitié de la datcha me soit légalement attribuée. Et tu sais quoi ? J’irai jusqu’au bout.
Maître Leblanc hocha la tête. C’était clair.
Vladimir n’eut plus rien à dire. Il ramassa son dossier, le visage blême.
En sortant du bureau, Irina sentit l’air frais sur son visage comme une délivrance. Elle sourit, pour la première fois depuis longtemps.
Ce jour-là, elle n’avait pas seulement sauvé la datcha.
Elle s’était retrouvée elle-même.