Pendant des années, j’avais pris soin de Mme Patterson, une femme âgée, seule, que sa famille avait abandonnée après avoir épuisé ses ressources. Elle était riche, mais son cœur était vide, car aucun des siens ne lui apportait de chaleur, que ce soit par amour ou par simple présence. Ils venaient, prenaient son argent, puis disparaissaient, la laissant seule, regardant par la fenêtre, en attendant des gestes d’affection qui ne venaient jamais.
Je lui ai offert ce que les autres ne lui donnaient pas : mon temps, mon écoute et ma compagnie. Avec elle, chaque jour devenait plus lumineux. Elle m’a raconté ses souvenirs, ses rêves, et petit à petit, elle est devenue plus qu’une simple patiente, elle est devenue ma famille. Nous cuisinions ensemble, nous riions, et même si elle était plus âgée, elle apportait un équilibre à ma vie.
Récemment, Mme Patterson est décédée. Ses funérailles ont été un moment de fausse pudeur, où ses proches se sont précipités pour pleurer devant le cercueil, mais leurs yeux trahissaient la cupidité qui les animait. Lorsqu’ils ont quitté l’église, j’ai ressenti un vide, un chagrin profond, mais aussi un soulagement de savoir qu’elle était enfin en paix.
Puis, la sonnerie de ma porte a brisé le silence. Deux policiers se tenaient devant moi, me demandant si j’étais l’aidante de Mme Patterson. L’inquiétude a frappé mon cœur. « Nous devons vous accompagner », ont-ils ajouté.
Intriguée et nerveuse, je les ai suivis jusqu’à la maison de Mme Patterson. Là, une scène inattendue m’attendait : toute la famille de Mme Patterson m’attendait dans le salon, furieuse. La fille de Mme Patterson, les yeux pleins de colère, m’a pointée du doigt et a hurlé : « C’est elle, la voleuse ! »
Je suis restée figée. Que s’était-il passé ? Pourquoi étais-je accusée d’un crime que je n’avais jamais commis ?