Il y a cinq ans, mon fils Théo a divorcé de sa première femme. Il m’a trahi d’une manière que je n’aurais jamais imaginée, en trompant sa femme alors qu’ils avaient à peine des jumeaux de quelques mois. Aujourd’hui encore, je ne parviens pas à accepter sa nouvelle compagne et je ne trouve pas le moyen de lui pardonner.
Jamais je n’aurais cru que mon fils, celui que j’avais élevé avec tant d’amour et de principes, serait capable d’une telle trahison. À l’époque, Théo n’avait que trente-trois ans. Il était marié à Élodie, une femme douce et aimante, avec qui il partageait une vie paisible depuis presque dix ans. Quand leurs jumeaux sont nés, j’ai commencé à remarquer que Théo rentrait de plus en plus tard, l’air préoccupé, évitant les discussions, s’éloignant d’Élodie et des enfants.
La vérité éclata rapidement : il avait une maîtresse, une jeune femme, bien plus jeune qu’Élodie. Pendant qu’Élodie s’occupait des bébés la nuit, faisait les tâches ménagères, mon fils, mon unique enfant, menait une double vie. Quand la maîtresse de Théo, Chloé, lui donna un ultimatum – « divorce ou je pars » – il ne mit pas longtemps à choisir. Il abandonna sa femme et ses deux nourrissons sans aucun remords.
Je me souviens de cette soirée où Élodie est arrivée à ma porte, les jumeaux dans les bras, les yeux rouges de fatigue. Elle ne pouvait même pas parler, tant elle était brisée. Mon cœur s’est brisé en mille morceaux. Comment avais-je pu élever un homme capable d’une telle trahison ? J’ai immédiatement averti Théo : “Ne ramène pas cette fille chez moi. Personne ne bâtit son bonheur sur les ruines d’une famille.”
Il n’en a rien fait. Un an plus tard, il épousait Chloé. Je n’ai pas assisté au mariage. J’avais trop honte. Je fuyais les regards des voisins, évitais les questions. Et lui, mon fils, souriait sur les photos comme si rien n’était.
Aujourd’hui, Théo et Chloé vivent ensemble, et ils élèvent leur enfant commun. Oui, cet enfant est techniquement mon petit-fils, mais je ne ressens aucun lien. Mes vrais petits-enfants vivent avec Élodie. Je la vois lutter chaque jour pour être une bonne mère, porter seule tout le poids de cette situation. Je viens l’aider — je lui apporte les courses, je garde les enfants pour qu’elle puisse se reposer. Elle m’appelle sa deuxième mère. Et voir cette femme, qui a donné tant d’amour, rejetée, comme si elle n’avait plus aucune importance, me fait souffrir.
Élodie refuse de se remettre en couple. Je lui en parle souvent. Elle est encore jeune, belle, aimante… Mais elle vit avec cette douleur, et je reste à ses côtés. Nous passons Noël ensemble, le Nouvel An, les enfants chantent et rient, me serrent dans leurs bras. Théo était invité, mais il a refusé de venir, car je n’ai pas permis à Chloé de participer. Et vous savez quoi ? Je ne regrette rien. Je ne peux pas m’asseoir à la même table qu’une femme qui a détruit une famille.
Le plus douloureux, c’est que Théo n’a même pas pris la peine de m’appeler. Pas un mot, ni pour moi ni pour ses enfants. Comme s’il n’existait plus. Pourtant, je l’ai porté, je l’ai élevé, je l’ai aimé. Aujourd’hui, je vis avec cette certitude : je l’ai perdu, non pas le jour de sa mort, mais le jour où il a choisi de trahir.
Parfois, des proches me disent : « Il a compris, il veut revenir. » Et je me demande : si Chloé ne l’avait pas quitté, serait-il revenu ? Ou serait-il resté comme avant ? Pourquoi devrais-je tout effacer, tout oublier ? Pourquoi devrais-je l’écouter me dire qu’il était fatigué, malheureux, perdu ?
Non, ce n’est pas possible. Peut-être pourrais-je un jour lui pardonner… s’il revenait sincèrement, repenti. Mais son silence ne fait que confirmer son absence de remords. Et je ne peux pas le regarder sans revivre l’image d’Élodie en larmes dans mes bras, sans entendre les jumeaux demander où est leur papa. Sans entendre ses pleurs derrière le mur, la nuit. Il n’a pas fait une erreur. Il a brisé trois vies. Et peut-être de façon irréversible.
Je ne sais pas ce que l’avenir réserve. Peut-être qu’un jour Théo comprendra. Peut-être cherchera-t-il à regagner un peu de ma confiance. Mais pour l’instant… c’est un étranger pour moi. Je ne ressens pas de haine, mais je ne vois plus en lui mon fils.