Depuis la mort de mon père, la vie avec mon mari, Yakov, était devenue une routine confortable, mais quelque peu fade. Nous étions mariés depuis six ans et bien que notre mariage ait eu ses hauts et ses bas, j’avais l’impression que tout allait bien. Cependant, tout a changé lorsqu’il m’a annoncé que sa mère, Lydia, était gravement malade et qu’il devait passer plus de temps à s’occuper d’elle. Je n’avais aucune raison de douter de lui. Il était un homme attentionné, aimant profondément sa mère, et je respectais cela. Chaque soir, après le dîner, il partait chez Lydia, lui préparait à manger, l’aidait à prendre ses médicaments, et rentrait tard, souvent bien après minuit.
Mais un soir, en le voyant s’effondrer sur le canapé, épuisé, je me suis dit que je devais l’aider. J’ai pris l’initiative de visiter Lydia, pensant qu’elle avait vraiment besoin de soutien, comme Yakov me l’avait toujours dit. Je suis arrivée chez elle avec des courses et des fleurs, prête à lui offrir un peu de réconfort. Mais ce que j’ai trouvé m’a laissé sans voix. Lydia, qui aurait dû être malade et alitée, m’a accueillie en robe noire, maquillée et coiffée, comme si de rien n’était.
“Karina, que se passe-t-il ?” m’a-t-elle demandé avec surprise, semblant plus en forme que jamais. Je suis restée figée, le sac à la main, avant de lui poser la question qui me brûlait les lèvres : “Tu n’es pas malade, n’est-ce pas ?” Elle a haussé les épaules et m’a répondu, sans l’ombre d’une gêne : “Je vais au Pilates deux fois par semaine.”
Le sol s’est dérobé sous mes pieds. Yakov m’avait menti pendant tout ce temps. Pourquoi inventer une maladie ? Pourquoi ne pas me dire la vérité ?
Le lendemain, Yakov est parti comme d’habitude, me laissant derrière. Cette fois, je l’ai suivi, mon cœur battant la chamade. Où allait-il vraiment chaque soir ?